Cuentículo Nº3: Ante la falta de ideas, una gota

Aquí todo es tan húmedo que hace falta algo que nos riegue de calor. Tan nostálgico será el después que nunca vamos a dejar entre renglones de donde venimos, y algún día no muy remoto volveremos al caer. A nuestro alrededor está el cielo, aquel de tan avasallante imagen que se pierde en la inconsciencia su esplendor, tal que nadie lo nota sin antes aprender a pensar, y observar.
Aquí somos todos muy parecidos, recorrimos los mismos andenes para llegar, también somos inmortales, somos infinitos y nadie nota la grandilocuencia de nuestra imagen. Hemos recorrido el mundo entero trabajando, y sino algún día lo haremos. Siempre hay alguien que viene y cuenta lo extraño del globo por el cual giramos. De tal manera que los polos no son quienes encuentran oposición, en realidad son tan parecidos, las antagonías se predisponen quizás más cerca de lo que uno pueda imaginar. Quizás a la vuelta de la esquina la realidad se vea con otros ojos, un efecto de caleidoscopio que margina a quien no sabe entender a uno mismo, proponiendo el exterminio de la barbarie ajena, que más bien de ser barbarie es simplemente distinto. Quizás el proletario tenga múltiples facetas, y amplios conceptos, y he aquí una contrariedad propuesta sobre un mismo personaje, en vista general. En algunos lugares “proletario” es quien vive entre la pobreza, entre desechos e incapacidad de confort. Entre horripilantes decoraciones de mal gusto, que mas que por gusto son por aceptar lo que hay. En esos lugares donde la gente es más humilde, tal vez por encarcelar su ego entre tormentos, o ni siquiera poseer uno, o tal vez por haber nacido ausente de poder sobre adquirir bienes modernos. En otros lugares el proletario es más bien ignorante, aquel a quien la cultura le significa un escalafón sin importancia de la conformación de su persona, aquel quien ha de admirar más a un gran deportista que a la belleza de un ocaso. Aquel que se ve ausente de tristeza por nunca notar su procedencia, aquel que también es pobre, de intelecto, yo sin siquiera pensar puedo darme cuenta cual es el más dañado.
Al parecer nos toca el turno a nosotros, nuestros amigos están haciendo lo que deben para que nos pongamos a trabajar. De a uno van cayendo los primeros hacia su objetivo. Aquí voy yo.
El viento sopla fuerte sobre mí y un pequeño torbellino cambia el rumbo de mi caída arbitrariamente, a veces sucede que no te avisan de los caprichos del jefe y el nuevo destino a tomar. Al aumentar la velocidad las cosas incrementaban su tamaño considerablemente, es una imagen atractiva que todo aquel que pueda debería experimentar. Caí con gran rapidez hasta estallar contra la ventanilla de un colectivo, mi trabajo estaba cumplido.
Observé lo que sucedía adentro, hasta llegar al lugar donde debería bajarme para volver al trabajo. Todo parecía muy tranquilo, no había más de 15 personas poco entusiastas con lo que les acontecería en el futuro consciente. Entre ellas un joven de entre 17 o 18 años llamó mi atención. Me miraba muy fijamente, como si notara que yo también lo hacía. Se asombraba, me di cuenta, sentí reflejar yo su imagen a sus ojos tristes, llenos de vacío y calamitosos de estallar en cualquier momento. El seguía allí, simplemente me miraba. Apoyó su dedo contra el vidrio, tratando de tocarme, lo único que pude regalarle fue una sensación de frío y humedad, como es bien conocido en nosotros. Movía su mano en forma circular como tratando de trasladarme hacia abajo, no entendía que quería hacer. Abre la ventanilla y saca su brazo y, entre advertencias del chofer conjugadas con agresiones, me posa sobre su dedo un tanto áspero y amarillento por la nicotina que tenía inserta.
Al bajar del colectivo me llevo en su camino, cubría mi cuerpo con su otra mano para que el viento no me arrojara hacia el suelo, empezando si sucedía esto de nuevo mi día de trabajo, hasta que llegamos a su casa.
Al entrar sentí la tensión inmediatamente, todo estaba bastante desordenado, había muebles llenos de polvo en todo el lugar, telarañas arcanas de metros de extensión que imponían un clima esotérico y un tanto gótico sobre el alrededor. Cuadros psicodélicos de colores primos, paredes blancas con manchas de humedad y el piso negro. Hojas por todos lados con 2 o 3 oraciones en cada una. Ceniceros de toda clase y estilo, desde bronce refinado, aunque un tanto gastado, con antiguos símbolos ingleses, hasta latas de gaseosa, todo lleno de colillas de cigarrillos. Aún no imaginaba para que me había traído.
Ingresamos a un cuarto hermoso, decorado de manera magistral con platería francesa, antiguos muebles renacentistas dignos de un noble y en el centro una cama de madera muy exquisita con elegantes leones en sus esquinas y suaves sedas beige que colgaban de un soporte superior, escondiendo a la persona que en ella habitaría.
Al correr el manto angelical veo a una anciana, decrépita y muy pálida recostada con una expresión de dolor inalienable. Él se sentó a su lado y comenzó a llorar, regándola de agua salada en el torso. La anciana al levantarse lo mira y trata de decirle algo, aunque lo único que se escuchó fue un vendaval que salió de su boca pues pareciera no tener la suficientes fuerzas de mencionar la más simple palabra. Se notaba en su rostro la clemencia que sentía con la imagen del joven. Quería tranquilizarlo, al parecer, pero todos los intentos de hablar eran fallidos. El ímpetu del llanto del joven aumentaba vehemente mientras afuera mis compañeros seguían con su arduo trabajo. Yo simplemente estaba posado en su dedo sin comprender mucho, más bien deducía. En un momento levanta su mano, la que me sostenía y la arrima a la frente de la anciana, me posa justo en el ceño, el lugar donde los ojos encuentran la abstracción de ser un cíclope. Al dejarme la mira y le dice: “Aquí tienes abuela, es lo único que puedo hacer para ayudarte. No tengo dinero, ya casi no tengo fuerzas, no tengo de donde obtener cierta piedad sobre tu sufrimiento, y, no obstante, el mío. Aunque me apene de decirlo ya no tengo medios abuela, perdón. Esta gota conmovió mis emociones, las rompió y me destrozó el corazón. Ésta gota es quizás más inteligente que yo, más poderosa, más humana que yo, siendo ella una simple gota. Te dejaré junto a ella, que es tan bella como vos cuando no te carcomía el dolor del cáncer inextirpable que recorre inexorablemente las células de tu cuerpo, y me entristece decir esto, que es más bella que yo, quien no ha podido hacer nada para ayudarte. Te dejo junto a ella que no va a venir con mil discursos de perdón por fallar en su misión, pues su misión ya está cumplida, ya cayó del cielo y no tiene nada de que pedir perdón. Te dejo con ella que es un trofeo natural.”
Entonces, casi por milagro la anciana dice: “Gracias hijo, ve a descansar y basta de preocupar que la vida para ti aún es larga, la mía basta en terminar.” Luego de dicho esto una lágrima del joven cae sobre mi mezclándome con la sal que cegó mi ser hasta volver al mar para entonces también volver a empezar.